Demopotismo

Demopotismo

Quando a palavra dada vale menos

do que a folha assinada

e a ambição difundida

domina a saída e a entrada.

Quando a democracia aceita os subornos

vindos da autocracia

e o povo segue cego pelos adornos

do invisível sistema que governa,

cuidado com golpes na perna!

Pois na oculta ditadura

há homens sem palavra

que, só com uma assinatura,

tiram a comida da boca

dos filhos do homem que lavra.

Mestre

Mestre

Enquanto o inacessível homem põe-se a frente,

munido de um poder que é inumano,

olham em volta, pávidos, com espanto,

pequenos olhos a glorificar com encanto.

Assim vê o discípulo seu mestre.

Aquele gigante colocado logo adiante,

voz de trovão, tão grave e retumbante,

regando a flor que nasce em pleno agreste.

E este poder que vem sei lá de onde,

transfigurando o que era então apenas homem,

cria uma imagem ignorada tão somente

por aquele que detém o tal poder.

Porém por trás deste colosso,

eis que reside realmente um outro ser.

Um sujeito que alguém já não conhece.

Um grande professor já não se vê.

É o anônimo sujeito ali escondido.

O pai, o filho, irmão, marido.

Tão humano que ninguém podia crer.

Fôrma

Fôrma

Quero um poema de formas,

num mundo onde as formas importam.

Quero um poema com as formas do mundo,

com as formas que incomodam

aqueles que as formas formam.

Quero mostrar estas formas amorfas

dos nenéns abortados

por nossa sociedade hipócrita.

Tanto os nenéns que nasceram,

quanto os que antes de nascer morreram.

Uma massa gigantesca, chamada humanidade,

jogada na fôrma de um mundo

cheio de perversidade.

A fôrma redonda da história

do escravo, do servo, do assalariado,

do seu dono, do seu senhor, do seu patrão.

Explorando ou sendo explorado,

manter uma forma, um só padrão.

Reparando Asas

Reparando Asas

Não regues a planta

com a água que tu bebes,

pois nada suplanta

a vontade que a ti deves.

O amor não é anaeróbio,

nem é justo transformar um pássaro em micróbio.

Que valor o canto tem, aprisionado o vôo?

Asas aparadas, mais um canto que não entôo.

Burocracia

Burocracia

Cada processo deveria ter um rosto,

trazer as mãos do agricultor,

o corpo adoecido da criança,

o cubículo em que se encontra o prisioneiro,

a angústia do olhar de quem espera.

Cada processo é uma vida,

tal como a vida é um processo,

mas que não o seja

o de papéis empilhados,

amarelados e esquecidos,

amontoados, envelhecidos,

em algum canto deixados

para nunca mais serem tocados.

Enquanto aumenta a pilha aos montes

por preguiça ou intencional conveniência,

ocorre que ninguém toma ciência

de que as mãos não aram,

e assim as bocas não mastigam,

de que pequenos corações param,

e assim muitas mães lastimam,

de que os acusados mofam,

e assim tudo aquilo que estimam,

de que a angústia aumenta

eliminando vidas.

O poema tem mais a dizer,

mas falta ainda um memorando,

em cinco vias,

solicitando à vida

algumas rimas.

CMXCIX

CMXCIX

Eu sou o Ser por Essência.

O Verbo.

Conjugado em todos os tempos

e em todos os tempos

estou.

Refletido no espelho,

na boca que canta,

e também na que geme.

Eu sei o porque do por quê.

Porque há guerra.

Porque há fome.

Porque a dor

que te consome.

Eu quantifico

as estrelas do céu,

os grão de areia da praia,

as gotas d’água do oceano,

as folhas que caem no outono.

Minha forma é amorfa,

o meu cheiro inodoro,

meu gosto é insípido,

minha cor incolor,

minha voz não produz som,

meu tato é insensível.

O tempo para mim não passa,

nem rápida, nem lentamente.

Ele não passa.

Eu o controlo.

Nele estou.

Dele me isolo.

Minha forma amorfa tem a forma do mundo.

Cheiro como todas as flores.

Tenho o gosto das coisas.

É fácil me ouvir

na explosão do silêncio.

Eu estou
aqui.

Abracadabra

Abracadabra

Se a vida não houvesse visto

eu a diria impossível.

Mas depois de ter visto e revisto,

com acabamento de perfeição,

um colosso girando em um ponto,

vagando na imensidão.

Eu agora me questiono:

Noutro lugar por que não?